Победителей не будет.
Вы вновь пришли на наши рубежи,
Привычно ощетинившись штыками,
По горло утонувшие во лжи
И зависти, накопленной веками.
Вы беззаботно вышли из-за парт,
Всё презирая, кроме ассигнаций.
Вам чужды - и Адольф, и Бонапарт,
И шведский Карл под номером Двенадцать.
Вы, как и раньше, объединены
В когорты против Русского Медведя.
Убогие! Вы жаждете войны,
В который раз мечтая о победе?
Вы к нам крадётесь, словно тать в ночи,
Промямлив: – «Победителей не судят!»
Я должен вас немного огорчить,
Поскольку победителей… не будет.
И если вдруг (не приведи Господь!)
Отдаст приказ какой-нибудь безумец,
Чтоб в пепел превратить живую плоть
В руинах бывших площадей и улиц,
Взметнётся тотчас тысяча ракет,
Затянет небо мрачной пеленою,
И в ужасе померкнет белый свет,
Сметаемый чудовищной волною.
Не спрятаться за каменной стеной,
Не уползти в подземное жилище…
Да, мы умрём. Но целый Шар Земной
Мгновенно превратится в пепелище.
А мы, надев парадный свой мундир,
Вопрос последний зададим Мессии:
- Скажи, зачем нам нужен этот мир,
Коль в нём не будет места для России?
12.03.2018г.
Автор — Константин Фролов-Крымский.
